Rosa

Seus sonhos morrem no escuro da solidão do seu apartamento.

Entregou-se ao vento que sopra a poeira dos seus discos e livros.

A casa que antes era reino, agora é monótona, um lugar cansativo.

Tantos mundos ali-dos-livros-não-lidos, tão próximos, tão distantes.

Outros tantos mundos nos discos, som na agulha, já não toca mais.

Silêncio...

Manhãs cinzentas, 

Tardes sufocantes,

Noites sem vida.

Morrendo. Sobre-vivendo...

Inferno diário.
Vaso quebrado.
Sem ar, sem chão.
Dor, espinho nos pés.

Flores... Rosa nas mãos.

Gelson Bessa:.